(Это художественное произведение. Все совпадения с реальностью — от авторской лени и нехватки фантазии).
Включил Манчестер Юнайтед — Тоттенхэм.
Это мой первый футбол в наступившем году. Каким-то образом я пропустил boxing day, вообще все пропустил. Отчасти потому что я ездил на три дня в Москву, причем за рулем. И еще выпивал какое-то время. Катался на лыжах. Помогал Ксюше выбирать квартиру. Старался как мог. Мне было не до футбола. Я даже Ливерпуль и Ман Сити пропустил.
Так что – первый футбол.
Проблема в том, что параллельно я сдаю газету. Сижу в офисе и сдаю газету в этот прекрасный воскресный день. Футбол идет на заднем плане.
А на переднем ходят всякие люди. Задают вопросы. «Может, лучше заменить слово «Дата» на слово «День?»
«Да, окей».
«А слово киборг на робот?».
«Хорошо, попробуйте».
«А слово…»
В общем, люди не понимают, что у меня есть дела поважнее. Там Харри Кейн атакует. Харри Кейн с мячом.
Сегодня, кстати, день российской печати. Довольно унылый праздник, потому что никто никого не поздравляет. Только я один сижу с легким таким ламповым похмельем. Вчера задержался у Л. Мы с ним пили пиво, настойку и еще виски потом. Л. был очень веселый и бодрый. Все затирал мне что-то про экономическую систему в современной России. Я что-то мычал в ответ. Еще думал: вот человек сохраняет здравый смысл в любой ситуации. Красавчик!
Утром он написал в вотсапе: “А во сколько вы вчера ушли?”
В три, я ему ответил.
“Ни хрена, — говорит, — не помню после одиннадцати. Что я делал эти четыре часа?”
Я, кстати, тоже не помню. Как всегда, время в какой-то момент ускоряется как ракета.
Сегодня я чувствую себя неплохо, но только в глубине мозга что-то зудит. И еще жрать хочется. Сижу на работе, а сам мечтаю, как приду в булочную Вольчека и закажу морковный торт. Или хачапури. Очень хочется жрать. Организм требует углеводов. Жрать, жрать. Мечтаю о жирной шаверме. Но жирную шаверму нельзя. У меня повышенный билирубин. Надо беречь печень.
Поль Погба делает классный пас из глубины поля. Рэшфорд убегает и кладет мяч точно в угол. Монстр! Если бы я встал на его пути, он бы меня просто растоптал, как носорог.
В перерыве выхожу покурить во двор. Снег медленно падает, словно это перья. Достаю электронный испаритель. Мне его подарили на новый год, и я решил отказаться от сигарет. Получается с переменным успехом. Я курю и то, и другое.
Интересно, думаю я, а скоро люди сделают такое электронное пиво? Достаешь из рюкзаку кружку, нажимаешь кнопку, потом какая-то масса наполняет твой рот. Тебе кажется, что ты пьешь пиво. Но на самом деле никакого пива нет. Хотя, возможно, пивовары так уже давно сделали. Недаром везде продается этот дешевый евролагер, похожий на сильно разбавленную дождевой водой газированную ссаку.
А снег все же красивый…
Алдервейрелда зовут Тобби. И я думаю о милом карлике из Гарри Поттера (или кто он там был? Эльф?)
Ксюша присылает фотку. Она и ее новая куртка.
— Как тебе?
— Круто.
Она собирается ее купить. Огромный черно-белый пуховик. Она долго расписывает мне его преимущества.
— Куплю ее, — говорит она.
После перерыв на поле происходят удивительные события. Тоттенхэм все бьет и бьет, а Де Хеа плевать — он не пропускает. Он прыгает, садится, встает на колено. Хрен забьешь. Кажется, будто тренер МЮ ввел какой-то читкод. “Полная непробиваемость”, — что-то в таком роде.
Футбол заканчивается.
Ребята на газете производят всякие улучшения. Зеркалят фотки. По их мнению, трамвай должен ехать слева направо, а не справа налево. Расставляют запятые в статьях…
Я очень хочу домой, ведь сегодня воскресенье.
…
Вечером захожу в Вольчека.
— Хей! – говорю, — мне морковный торт.
— Нет.
— А хачапури?
— Кончился.
— Говно…
— Этого у нас с избытком.
Смешно, думаю. Очень смешно.
Разочарованный возвращаюсь домой. Дома меня ждет Ксюша. Куртки нет. Не то чтобы она всегда дома ходит в куртке. Новой куртки нет.
— Не стала покупать. Не могла отделаться от мысли, что завернула себя в одеяло.
После этих слов мы сами завернули себя в одеяло.
13 января
