Рассказ «Страх»

Ветер размазал по небу облака, как масло по куску хлеба. За облезлым двенадцатиэтажным панельным домом заходило солнце. Если не обращать внимания на здание цементного завода и теплоэлектростанции, закат можно назвать красивым. Но цементный завод и теплоэлектростанция нависают над нами и не обращать на них внимание невозможно. Они ужасны. Они – исчадие ада.
Неудивительно, что этот район славится своими наркопритонами…

Мой сын подходит ко мне и говорит:
— Папа, почему ты такой грустный?
— Я не грустный, малыш, я задумчивый.
Сын размышляет над этим.
— Знаешь, мне кажется – это одно и тоже…
А ведь он прав.

Когда я был маленьким, то почти не видел сны. Собственно, я видел только один сон. В нем меня убивают. Скидывают с крыши. И я лечу, лечу вниз, а потом плюхаюсь спиной об асфальт. Боли нет, есть только страх, ужасающий страх смерти. Почему мне снился именно этот сон – так и осталось загадкой. Родители о нем не знали. Школьный психолог не знал тоже. А ведь я видел его едва ли не каждый день. Но я никому не рассказывал о своем сне. Я молчал.
Прошло какое-то время, и сон исчез. Просто пропал, и все. С тех пор я вообще не вижу сновидений. Ночь для меня – это просто темный мешок, в который я забираюсь.

Я рос в страшном месте. Пожалуй, таком же страшном, как это. Мой сосед один раз пошел гулять с племянником. Зашел в соседнюю парадную. Поднялся на третий этаж. Ширнулся винтом и умер. Племянник, ему не было еще и шести, ждал его под дверью час. Пока, наконец, какая-то тетка не забила тревогу.
Мертвый сосед сидел у мусорного бачка, свесив голову на грудь. Мимо проходили люди. Большинство догадывалось, что парень мертв. Но все просто проходили мимо. Никому не было до этого никакого дела.

Или вот еще. Один раз у детского сада рядом с моим домом нашли труп какого-то мужчины лет сорока. Пришел участковый, опросил свидетелей, снял с трупа отпечатки пальцев. Ушел. Спустя три часа кто-то вынес из дома белую простыню и накрыл труп. Бродячие собаки деловито мочились рядом. Днем пошел дождь, простыня намокла и можно было разглядеть очертания его лица. Мне запомнился невероятно длинный, острый нос. Вечером с трупа пропали ботинки. Ночью – куртка. Его увезли в морг только на следующее утро.

— Папа, — спрашивает меня сын, — а правда, что мы все умрем?
— Я не знаю.
— Как это?
— Ну, говорят, умрем.
Сын растерян.
— И что же делать?
— Просто… просто не думать об этом. Жить – и все.

Лучшее средство от смерти – это жизнь.

Солнце село, стало темно. Арахис подошел к концу. Я отряхнул соленые руки. Посмотрел на них – они оказались чужими. Вчера я впервые ощутил собственную печень. Почувствовал, где она расположена, какой формы, сколько весит. Это простое открытие испугало меня. Я больше не тот, кем являлся. Теперь я лишь набор органов. Открыв учебник анатомии, я убедился, что у меня есть еще сердце, селезенка, легкие и еще кое-что по мелочи. Но мне это не нужно.

Я просто расклеился, вот и все. Все в порядке. Все как всегда. Мне просто нужно немного побыть одному.

На кухне ждет теплый чай.

Автор

Антон Ратников

Журналист, писатель и немного человек.