Мегера

Я вышел из душа. Голый. Сел на диван, обтянутый кожзаменителем. Мокрая задница оставила на поверхности водяной след. Неприятное ощущение. Поискал глазами полотенце. Его не было в ванной, так, может, оно есть в гостиной? Вряд ли. Вряд ли. Пойти разбудить хозяйку квартиры? Тоже не стоит. В конце концов, можно посидеть и так. Обсохнуть. И вперед – домой.
Устроился поудобнее. Включил телевизор. Взял первый попавшийся в руки журнал. Естественно, женский. Если еще немного прибавить рекламы, то его можно раздавать бесплатно в метро.
Сегодня скучно, значит, вчера было весело. Все как всегда. Звонок: как дела? Ничего. Готов? Всегда готов! Вагон метро. Эскалатор. Клуб в центре города. Очередь. Друзья. Знакомый охранник на входе. Проклятия в спину. Плевать! Зато мы у цели. Дорогие коктейли. Очень громкая музыка. Алкоголь растекается по венам. Сладкое опьянение.
В какой-то момент перестаешь различать предметы. В глазах рябит, словно смотришь разноцветные картинки на неоткалиброванном мониторе. Порнуху, например. Исчезает чувство времени. Тебе весело, хотя ты не можешь понять почему. Ты знаешь – еще чуть-чуть, и назад дороги не будет. Еще чуть-чуть, и ты будешь абсолютно, невосполнимо пьян.
Тут кто-то окликает тебя.
— Эй! Антон!
Ты поворачиваешься.
— Антон! Это ты? Ты?
Из тысячи разноцветных пятен составляется картинка. Женское лицо. Очевидно, довольно миленькое. Светлые волосы, пухлые щеки, детская улыбка. Где-то ты его уже видел.
— Рада тебя видеть! – кричит она тебе в ухо. Это почти единственный способ общения. Или орешь в лицо соседу, как сержант из американских боевиков, либо пишешь записки. Но кто будет писать записки в пятницу вечером?
— И я рад!
Я еще не узнаю ее, но с каждой секундой убеждаюсь, что точно встречал. И не один раз. Кто она? Секретарь у какого-нибудь начальника среднего звена? Официантка в кафе напротив моего офиса? Парикмахер?
— Ты почти не изменился со школы!
Тут все встает на свои места. Та-дам! Словно щелкает касса. Или еще что-то. Школа! Конечно, школа. Восьмой класс. Ее зовут Лена Буц. Повторю еще раз – Буц. Смешная фамилия. С ней встречался один футболист из школы «Зенита». Его звали Алик. Мы говорили: «У Алика все хорошо, но бутса только одна». Мы смеялись. Алик злился. Где он сейчас?
С этой Леной я почти не общался. Привет – пока. В толпе бы не приметил. Никогда бы не задумался о ее существовании. Даже в социальной сети ее нет в моих друзьях. Но сейчас я очень рад встрече. Я достаточно пьян, чтобы сказать:
— А ты стала еще лучше!
Лена расплывается в улыбке. Она тоже пьяна, и это плюс. Лена — глупая женщина, а пьяными дурами легче управлять, чем трезвыми. Зато пьяные и умные практически неуправляемы. Здесь важно соблюдать баланс и уметь сопоставлять.
— Я как раз думал о тебе!
В общем, я принимаюсь развешивать на ее ушах, плечах, лацканах пиджака китайскую лапшу быстрого приготовления. Лена благодарный слушатель. И аппетит у нее нешуточный.
Через десять минут мы сидим в баре, и я угощаю ее напитками. Через тридцать (или коло того, я пьян и чувство времени работает плохо) мы целуемся у туалета. Через тридцать две – секс на скорую руку в кабинке. В порыве страсти я срываю крепление для туалетной бумаги. Через тридцать пять она застегивает блузку на груди. Резинка плавает в унитазе.
— Может, продолжим у меня? — спрашивает она, поправляя кудри. Больше она не улыбается. Девушка вышла на тропу войны. Это видно. Вообще-то, я уже получил что хотел. Как и любой самец после соития я чувствую свою наступившую бесполезность и желаю забиться в темный угол, чтобы там умереть. Но алкоголь делает свое дело.
— Почему бы и нет? – спрашиваю я сам у себя, и вот уже я и Лена Буц в такси на заднем сиденье.
— Только сиденье мне там не запачкайте! — бестактно кричит водитель. Мы вообще-то и не думали.
Лена живет в центре. Посмеиваясь, мы заходим в темный двор. Даже пьяный я оглядываюсь по сторонам, высматривая подозрительных личностей. Но самые подозрительные здесь мы.
Поднимаемся наверх. Музыка. Вино (кислятина). Псевдофилософские разговоры.
— Бродский с юношеских лет ощущал страх перед грядущей смертью…
Мы буйствуем почти до самого рассвета. В какой-то момент соседи снизу отчаянно стучат по батарее.
Утром я просыпаюсь первым и по привычке иду в душ. В ванной не находится полотенца. Ладно. Выхожу в гостиную. И сажусь на неприятный моему заду диван. Достаю журнал. Включаю телевизор. Чувствую я себя неплохо, учитывая количество выпитого. Ну, и вообще.
Минут через двадцать в дверном проеме появляется она. Без косметики она выглядит лучше. Взъерошенные волосы, вид дикой амазонки. Я улыбаюсь ей. Говорят, утренний секс полезен для профилактики эректальной дисфункции.
— Как, ты еще здесь? Да еще и с голой задницей? Хорошо, нечего сказать!
Я застываю. Вообще-то я не был готов к такому приветствию.
— Тебе что, портки было лень надеть? – продолжает Лена.
Я по-прежнему не могу ничего сказать.
— Ты оглох, что ли? Или ты того – лунатик? Ходишь голый по квартире…
— Полотенце… — выдавливаю я из себя.
Лена открывает шкаф и швыряет мне что-то розовое.
— Давай, вытирайся и проваливай.
Я медленно начинаю водить материей по своему телу. Перемена разительна. Вчера она была милой, приятной женщиной, сегодня готова выцарапать мне глаза. Лишь через пару минут самообладание возвращается ко мне.
— Я что-то сделал не так? – спрашиваю.
— Да. Вытер свои яйца об мой диван!
Она закуривает.
— Ну, извини. Я не знал, что ты так трепетно…
— Да пошел ты! Тебя что, не учили манерам? Проснулся первым, принял душ, оделся — ушел. Нет, он расселся и давай телевизор смотреть. Голый!
— Каким еще манерам? Ты о чем?
— Недаром ты всегда был троечником…
— Попрошу!
— Да, троешником! Ума у тебя, я смотрю, палата!
Я встаю, закрыв причинное место полотенцем. Я чувствую себя крайней неловко. В последний раз меня отчитывала женщина, когда я во втором классе играл ногой на пианино. Это была учительница музыки.
Лена принимается варить кофе.
— Сделай мне, — говорю. Я все еще надеюсь на примирение.
— Твое время вышло.
— Ты серьезно?
— А ты думал я шучу, да?
По ее виду понятно, что не шутит..
— Хорошо, я все понял, — говорю, — одеваюсь и ухожу. Но просто объясни мне, что я сделал не так?
— Родился, — отвечает Лена, не вынимая сигарету изо рта. Ладно. Кажется, искать причину гнева бессмысленно.
— Отвернись, — говорю я, — мне нужно одеться.
— То-то мы вдруг стали такими застенчивыми!
— У тебя что, острый приступ ПМС?
— Ты сейчас договоришься! Вылетишь отсюда в одном носке. На причиндалах.
Я одеваюсь. Чувствую себя так, словно на меня вылили ушат помоев. Неприятно.
Наконец, я готов. Смотрю на Лену. Она копошится у плиты. Кажется, делает омлет. Я очень хочу есть.
— Я пошел, — говорю.
— Скатертью дорога.
— Все. Мы больше не увидимся?
— Нет.
— Хорошо.
Я ухожу, как побитый пес. Если бы у меня был хвост, он бы был зажат между ног.
Что с ней случилось? – думал я, и эта мысль не давала мне покоя. Что за переключение от дружелюбии к ненависти? Тут я понял, разобраться в этом смогу с помощью Алика. Социальные сети – великая вещь. Когда я постучался к нему, Алик мне даже не удивился.
— Помнишь Лену? — спросил я его.
— Припоминаю.
— У нее все нормально было с характером?
— Что это за вопрос?
— Ну, на утро после ночи она нормальная была?
— Смотря, какой ночи…
— Продолжай.
— Если перепьет – есть у нее такая штука – с утра ходит, как мегера. Сгноить может. Один раз реально меня сковородкой ударила. Поэтому я с ней и расстался.
— Бедняга.
— Да ну ее! Чертовка! На следующий день она, конечно, раскаивается, но с похмелья к ней лучше не подходить.
Я успокоился и решил, что бог меня миловал.

Автор

Антон Ратников

Журналист, писатель и немного человек.

Один комментарий к “Мегера”

Обсуждение закрыто.